Gotas

En la soledad absoluta de la cocina corren gotas que lavan platos. También corren gotas que ya no recorren mi rostro pero sí mi alma y pienso en el pasado, en los que se han ido, en los que quise, en los que quiero, en todos los que querré. También pienso en la triste circunstancia que transforma el amor en odio y en fastidio. Pienso y me deshago y los pedazos que quedan se deshacen un poco más, como cuando un glaciar se resquebraja y los pedazos caen al agua de la cual están hechos uniéndose a ella, gotas otra vez gotas . . . Qué hacer con todas ellas? gotas inmarchitables que renacen como el fenix de las cenizas del fondo de mi animal ser y se evaporan pero vuelven, siempre vuelven, siempre rondan y al parecer rondarán junto a mis propios demonios por siempre.